Mon Jetteur

Una nebia grigia sale dai miei polmoni stanchi,
il mio sguardo immateriale scivola lungo la notte greve
Trascorro lento dentro i riflessi alcolici
tra le torri lucide dei guardiani del silenzio
avvolto dai brividi, chino, senza pupille in volto,
stringo il mio triste tesoro.
Un magma gelido poggiato sul mio petto, piuma di gabbiano.